L'inclassable Pierre Desproges

[diabolo]

J'aime beaucoup, il n'a pas écrit que des choses intelligentes, il lui est arrivé de faire de l'alimentaire mais bon pour la qualité de certains textes et puis le vocabulaire toujours choisi. La minute de mr Cyclopède valait le détour aussi.

Car enfin, Dieu m’enfourche à Longchamp dans la quatrième, qu’est-ce que l’avènement de la presbytie chez l’homme, sinon le premier signe avant-coureur de l’inexorable sénilité qui finira tôt ou tard par l’acculer au tombeau sous les regards soulagés de ses enfants chéris?
Après la presbytie, voici que les cheveux de l’homme, de plus en plus clairsemés, se mettent à grisonner aux tempes, cependant que ses muscles s’affaissent et que sa femme a molli. Il se voûte, il se plie, se ratatine et trotte menu. Puis il se met à chevroter. Ses pensées se fixent et son dentier s’en va.
De la vie, il n’attend plus rien que son Télé 7 Jours. C’est le délabrement final.
Chroniques de la haine ordinaire
« LES HOMMES EN BLANC »
20 juin 1986
Tôt ou tard CD 1

--------------------------------------------------------------------------------

--------------------------------------------------------------------------------

Et qu’est-ce que le premier janvier, sinon le jour honni entre tous où des brassées d’imbéciles joviaux se jettent sur leur téléphone pour vous rappeler l’inexorable progression de votre compte à rebours avant le départ vers le Père-Lachaise...
Dieu merci, cet hiver, afin de m’épargner au maximum les assauts grotesques de ces enthousiasmes hypocrites, j’ai modifié légèrement le message de mon répondeur téléphonique. Au lieu de « Bonjour à tous », j’ai mis « Bonne année mon c.. ». C’est net, c’est sobre, et ça vole suffisamment bas pour que les grossiers trouvent ça vulgaire.

Chroniques de la haine ordinaire
« BONNE ANNEE MON c.. »
3 février 1986
Le Seuil, tome 1




--------------------------------------------------------------------------------



Je hais les médecins. Les médecins sont debout, les malades sont couchés. Les médecins debout, du haut de leur superbe, paradent tous les jours dans tous les mouroirs à pauvres de l’assistance publique poursuivis par le zèle gluant d’un troupeau de sous-médecins serviles, qui leurs collent au stéthoscope comme un troupeau de mouches à M.... sur une bouse diplômée. Et les médecins debout paradent aux lits de pauvres qui sont couchés et qui vont mourir et le médecin leur jettent à la gueule sans les voir des mots gréco-romains que les pauvres couchés ne comprennent jamais, et les pauvres couchés n’osent pas demander pour pas déranger le médecin debout qui pue la science et qui cache sa propre peur de la mort en distribuant, sans sourciller, ses sentences définitives et ses antibiotiques approximatifs comme un Pape au balcon dispersant la parole et le sirop de Dieu sur le monde à ses pieds. Alors fais gaffe toubib, j’ai piégé mes métastases, le premier qui touche à mon cancer je lui saute à la gueule!
Sic transit gloria mundi, amen.

Réquisitoire contre François Béranger
21 octobre 1982
Tôt ou Tard Volume 2
Le Seuil, tome 1



--------------------------------------------------------------------------------


S’il est vrai que l’humour est la politesse du désespoir, s’il est vrai que le rire, sacrilège blasphématoire que les bigots de toutes les chapelles taxent de vulgarité et de mauvais goût, s’il est vrai que ce rire-là peut parfois désacraliser la bêtise, exorciser les chagrins véritables et fustiger les angoisses mortelles, alors oui, on peut rire de tout, on doit rire de tout. De la guerre, de la misère et de la mort. Au reste, est-ce qu’elle se gêne, elle, la mort, pour se rire de nous ? Est-ce qu’elle ne pratique pas l’humour noir, elle, la mort ? Regardons s’agiter ces malheureux dans les usines, regardons gigoter ces hommes puissants boursouflés de leur importance, qui vivent à cent à l’heure. Ils se battent, ils courent, ils caracolent derrière leur vie, et tout d’un coup ça s’arrête, sans plus de raison que ça n’avait commencé, et le militant de base, le pompeux P.D.G., la princesse d’opérette, l’enfant qui jouait à la marelle dans les caniveaux de Beyrouth, toi aussi à qui je pense et qui a cru en Dieu jusqu’au bout de ton cancer, tous, tous nous sommes fauchés un jour par le croche-pied rigolard de la mort imbécile, et les droits de l’homme s’effacent devant les droits de l’asticot.

Réquisitoire contre Jean-Marie Le Pen
28 septembre 1982
Tôt ou Tard Volume 3
Le Seuil, tome 1



--------------------------------------------------------------------------------


J’ai rencontré la mort. Si je vous dis où, vous n’allez pas me croire. J’ai rencontré la mort à l’angle du boulevard Sébastopol et de la rue Blondel. Je le signale à l’attention des ploucs de la France profonde et de la fraction dure des séminaristes intégristes ligaturés de la trompe, la rue Blondel est ce qu’il est convenu d’appeler une rue chaude. Elle fut d’ailleurs baptisée ainsi en hommage au sergent Blondel qui y fit retraite à son retour des Indes à la fin du siècle dernier, après 10 ans de bons et loyaux services dans les chaudes-lanciers du Bengale.
- Tu viens chéri ? me dit la Mort.
C’était une voix presque inhumaine à force de beauté, une voix aspirante, la même sans doute qui faillit perdre Ulysse. Je freinai pile des deux pieds, et me tournai vers elle. Ah la la la la. Je me doutais bien que la mort était femelle, mais pas à ce point. Elle avait mis ses cuissardes noires d’égoutier de l’enfer et son corset des sombres dimanches d’où jaillissaient ses seins livides et ronds comme l’Eternité. Son visage d’albâtre maquillé d’écarlate irradiait de cet ultime état de grâce enfantine nourri d’obscénité tranquille et d’impudeur insolente qui vient aux adolescentes à l’heure trouble des premiers frissons du ventre.

Réquisitoire contre William Sheller
17 décembre 1982
Tôt ou Tard Volume 3
Le Seuil, tome 2



--------------------------------------------------------------------------------


En ce qui concerne l’abolition de la mort, elle m’apparaît à l’évidence comme une réforme de première urgence, dans la mesure où la plupart des humains renâclent farouchement à la seule idée de quitter ce bas monde quel que soit le prix du kilo de poireau et l’imminence de la Troisième guerre mondiale. Ils veulent vivre, même quand leur femme les trompe à l’extérieur et que les métastases les bouffent de l’intérieur. J’irais même jusqu’à dire que c’est sa mortalité qui constitue la grande faiblesse du genre humain. Un beau jour, on entame une partie de pétanque avec les copains, sous les platanes bruissant d’étourneaux, l’air sent l’herbe chaude et l’anis, et les enfants jouent nus, et la nuit sera gaie, avec de l’amour et des guitares, et puis voici que tu te baisses pour ajuster ton tir, et clac, cette artère à la con te pète sous la tempe, et tu meurs en bermuda. Et c’est là, mon frère, que je pose la question : à qui est le point ?

Réquisitoire contre Charles Dumont
18 octobre 1982
Tôt ou Tard Volume 2
Le Seuil, tome 1



--------------------------------------------------------------------------------

[Archaos]

J'ai un DVD de la minute de monsieur Cyclopède.
Je l'ai revu, il y peu de temps, il y a vraiment des "épisodes" inoubliables

[KKouette]

Je connaissais par coeur ses 2 spectacles (dont un que j'ai eu la chance de voir)...

J'adore Desproges... D'ailleurs ça fait parti des choses que j'ai jeté (oui j'ai tout jeté chez moi) : ses livres !!!

Et j'ai joué son sketch "les piles" devant 2500 personnes qui n'en avaient rien à faire parce qu'ils mangeaient !!! M'en fiche, j'ai joué un peu de Desproges...